Palabras vacías

Mi emperador está triste y no sé qué demonios puedo hacer para ayudarle. Odio esta sensación de impotencia. Sobre todo tratándose de él. Porque resulta que él, además de Emperador, es Mago. Porque se las ha ingeniado siempre para anticiparse a mis peores horas, para estar ahí incluso en el exilio, para (no sé bien cómo) tragarse en un segundo cientos de kilómetros y sorprenderme en las mayores tristezas con un: "te invito a cenar". Porque en esos momentos de pánico, inexplicablemente, nunca estaba lejos, sino a la vuelta de la esquina. Cómo lo hace? Me resulta increíble. En el instante más desesperado no se conformaba con ser una voz en la distancia, no. Se materializaba a mi lado para darme un abrazo. Es mi Emperador, pero es un Mago, indudablemente.

Cómo le curo yo ahora? De dónde saco la receta? Él parece tenerla siempre a mano, pero no le sirve. Es muy injusto. Es asquerosamente injusto que él pueda consolarme siempre, hacerme reír en medio de la pesadilla, conseguir que las peores noches amanezca sonriendo y convencida (yo, la reina del pesimismo) de que todo saldrá bien. Cómo puedo devolverle todo eso? No encuentro una sola palabra inteligente, un sólo gesto útil. Nada. Cómo le hago creer que el dolor pasará, que podrá con esto, que saldrá adelante y será feliz, que llegará sin darse cuenta y se asombrará de tanto alivio? Porque lo sabe. Lo sabe porque lo ha vivido antes, y porque ha sido testigo de la curación de otros. Ha estado ahí para curarnos y ha vivido las metamorfosis, las nuevas ilusiones, el brillo nuevo en los ojos. Pero ahora, claro, en medio de la oscuridad, eso no le consuela. Ahora vive en esa fase en la que todo da igual, en la que nada sirve, en la que no merece la pena intentarlo siquiera.

Llegará lo quieras o no. Incluso si te empeñas en rendirte. Siento no poder hacer nada más, sólo repetirte las consignas de siempre. Y confiar en que, aunque no te importe en absoluto ahora, seas capaz de creerme. Debes creerme a pesar de todo.

No te imaginas cuánto te quiero.