Y lo que faltaba

Porque faltaban muchas cosas. Faltaban tantas luces fantasmagóricas, en Chartres, en St Malo, en muchos sitios. Faltaba el embrujo del Mont St Michel... y París. Faltaba aquella cena junto al Sena, mirando embobados la Catedral, la quietud misteriosa de las gárgolas, los niños rifeños del barrio de Malausène, las pulseras de los africanos en las escaleras del Sacre Coeur, el vértigo de la Torre Eiffel, la exposición de los más bellos faros del mundo, la mirada de los gatos y los cuervos entre las lápidas, los secretos y recuerdos de Víctor Hugo. Faltaba la bendición del beso a los pies de Nuestra Señora, y Montmatre, el vino, las crepes, la histeria del tráfico, la cena turca entre cojines, aquel navío de locos que era nuestro hotel, la luna llena, la luz y la música de esa ciudad indescriptible. Esta noche, Trasto, tortitas con plátano. Como aquellas que nos comimos frente al Moulin Rouge.

(Y si tú quieres colarte por los rincones, sólo tienes que mirar a la derecha. Ahí están algunos)

Por la Bretaña

Y digo yo que habrá que resumir, porque, a este paso, no llegamos a París. Estuvimos en Carnac y yo esperaba ver, simple y llanamente, un montón de piedras milenarias. Es mucho más que eso. Para empezar, la extensión del lugar me dejó pasmada. Para seguir, las piedras hablan. Resulta increíble poder acariciar algunas de ellas y sentir toda su fuerza. Realmente, han visto pasar el mundo. Dato curioso? Las ovejas. Son de lo más amistosas. Y, como los pájaros no se dejaban fotografiar, hice unos cuantos disparos a nuestras lanudas amigas.

La Bretaña está llena de rincones de extraordinaria belleza. Lo malo es que casi todos los puebslos empiezan por K, así que te armas unos follones supinos. Los dioses sean loados por inventar el gps. Tuvimos múltiples ocasiones de alimentar el frikismo, ya fuera en el telar de Arwen, las tiendas de brujas o el espectacular castillo de los Rohan, una familia de esas que no entienden el significado de la palabra "crisis". Sólo los jardines ya te dejaban con la boca abierta. Más adelante, el supuesto bosque de Merlín y el hada Viviana. Chasco superlativo. Cómo es posible que, teniendo unos bosques tan hermosos, hayan escogido un sitio tan cutre para inmortalizar la leyenda del archiconocido mago? Inexplicable. Con todo y con eso, logramos algunas fotos medio decentes. Hasta parece que el sitio merezca la pena (pero no).

Pusimos rumbo a St. Malo, ciudad corsaria, en la que pudimos ver cosas como esta, o esta. El camping resultó de lo más divertido. El terreno estaba completamente pindio, que diríamos en mi tierra (inclinado) y, para más inri, en un acantilado. No sé cómo, pero aquí estamos para contarlo. Lo bonito es que se les ocurriera emplazarlo en mitad de un bosque, así que pudimos disfrutar de la compañía de gatos salvajes, liebres y ardillas (que tampoco quisieron salir en la foto). El Trasto me sorprendió con un regalo de lujo: un crucero! Obvio, en una barquichuela, y sí, era el típico recorrido turístico, pero me lo pasé como una enana. Me aterraba la idea de marearme como un piojo (hasta me ponía mala en los petroleros, por favor), pero al final conseguí marear yo a todo el pasaje, corriendo como una loca por cubierta y haciendo fotos a diestro y siniestro. Para qué negarlo, me lo pasé pipa.

Más anécdotas?? Encontrarnos por la Bretaña con una exhibición motera!!! Lástima que la hicieron en plena noche y mi cámara se negó en redondo a inmortalizar el momento, pero disfrutamos como enanos (especialmente uno que yo me sé) con las acrobacias de aquellos tarados. Próximamente: Saint Michel (que merece capítulo propio), París (que, obviamente, da para varias entradas) y, por el mismo precio, un especial Iglesias y Catedrales (Chartres entre ellas) en el que mostraré mi recien descubierta paranoia por los efectos de la luz de las vidrieras sobre la piedra (o, lo que es lo mismo, fotografiar colorines por el suelo). A ver si hay suerte y acabo antes de las próximas vacaciones! Lo que sería yo contando la vuelta al mundo...

Nieve

Corrimos, saltamos y no recuerdo haber pasado tanto frío en toda mi vida. Pero era precioso. Esta tierra nuestra es mágica. Resulta imposible no amarla. Sobrevivimos a la ventisca y a las placas de hielo en la carretera del puerto. Nos quemamos la lengua con el caldo hirviendo. Y ahora tengo los gemelos hechos polvo y un brazo lesionado. Tanto que hasta he tenido que ponerme la mantita eléctrica. Soy un saco de punzadas, un montón de harina, un despojo humano, con los labios agrietados y el cuerpo hecho puré. Pero ha merecido la pena. Las fotos son fantásticas. La ducha ha sido el cielo. Acurrucarse entre las sábanas hasta entrar en calor, gloria bendita. Hasta supieron mejor las mandarinas para cenar. Impagable ver a nuestra bicheja con carámbanos en las barbas. Impagables tus ojos brillando como los de un niño. Ya sabes que por esa mirada iría hasta el fin de las nieves. Incluso con las manos heladas y los pantalones llenos de escarcha. Feliz temporal a todos!

De Uzerche a Lorient

Y bueno, sigamos con la crónica mochilera, que con esto de la mudanza la tengo de lo más abandonada. Dónde me había quedado yo?? Ah, sí. Huyendo de Cahors a paso de escargot. Bien.

De pura casualidad, caímos en un lugar llamado Uzerche, que resultó una preciosidad. Me dejó fascinada el colegio de la ciudad. Con uno así, hasta yo habría ido contenta a clase. Dimos un paseo, hice unos cuantos disparos y seguimos viaje. Es lo que tiene la France, que es muy grande, y, si te paras mucho, no te da tiempo a ver nada. Aterrizamos en Pompadour (debía ser el pueblo natal de la archiconocida cortesana) y descubrimos dos cosas: un bonito castillo y un pedazo de hipódromo en el que, casualmente, se celebraba un concurso hípico tal día como aquel. Tras comer en una tasca muy pintoresca (cuya camarera no entendía ni jota de lo que le decíamos), nos pusimos de nuevo en marcha. Nuestro carruaje sufrió un ligero contratiempo que mi Trasto solucionó con inigualable eficiencia, mientras yo aprovechaba la parada en boxes para fotografiar girasoles. Los tienen a millares, estos gabachos. Campos y campos de girasoles, de una punta a otra del país.

Llegamos a Chinon, bello paraje donde dimos con la creperie más maravillosa del mundo mundial, regentada por una mujer encantadora y, lamentablemente, amenizada por los gritos y rebuznos de una manada de perros herejes, capitaneados por una yegua hortera que debía tener la hormona descolocada, a juzgar por sus risotadas de hiena y sus aspavientos. Llegué a pensar que habría piñas de postre, porque todos los comensales acabaron mirando mal al grupo, y hasta hubo un francés que les dedicó miradas amenazantes. Para lo que sirvió... estos de la Pérfida, ya se sabe, se creen dios en todas partes. De Chinon conservo el recuerdo de la camarera adorable (una cincuentona hippie y delgada de pelo banco y falda hasta los pies), de los dueños del hotelito (matrimonio típico de franceses sonrientes), el catalán jubilado y nostálgico que nos contó su vida de emigrante, quejándose de la espantosa humedad, y una foto que me salió de lo más gótica.

Partimos a la búsqueda del legendario castillo de Rigny-Ussé, del que se cuenta que inspiró a Perrault en su cuento de la Bella Durmiente. Y entendimos muchas cosas. En primer lugar, el famoso hechizo que dejó a todo el reino roncando a pata suelta. Qué hechizo ni qué niño muerto. A pocos kilómetros de tan romántico paraje hay una central nuclear que ríete tú de la de Monty Burns. Para mí que semejante ataque de siesta tuvo algo que ver con algún escape radioactivo. Pero claro, eso no nos lo han contado. En segundo lugar, no nos quedó la menor duda de por qué el pobre Príncipe tardó cien años en encontrar a su enamorada. Elemental, se perdió en las rotondas que, en este bendito país, constituyen a la vez Plaga y Maldición. Cerca estuvimos de abandonar nuestra empresa, aunque, finalmente, dimos con el dichoso castillo. Y qué castillo, oiga. Alucinante. Pero más alucinante fue enterarnos de que ese castillo es de alguien. Unos señores muy simpáticos habitan la mitad del mismo y nos permiten a los foriatones visitar la otra mitad.

Cosas a resaltar? Muchas. Una capilla preciosa, por ejemplo. Los jardines. Unas cocheras que albergaban toda suerte de aperos, carruajes y demás piezas de coleccionista. Las escenas del cuento recreadas con todo lujo de detalles, incluyendo la banda sonora de Disney atronando en francés por los corredores. Y sí!! Sí!!! La torre embrujada y la bella Maléfica haciendo de las suyas!!! Estancias que recreaban la vida en el castillo en distintas épocas, lo mismo el baño relajante que el cuarto de los niños o aquello de "la cena está servida". Una exposición de trajes de los años veinte que era para caerse de espaldas, véase este ejemplo, o este otro. Muy recomendable, en todo caso.

De ahí pasamos a Saumur, donde me entristeció comprobar que el interior de su castillo sigue en obras casi diez años después, por lo que no hay forma de visitarlo. Propiedad de los de Anjou y habitado en su día por el Marqués de Sade, merece la pena por sus vistas de la ciudad y porque el exterior, al menos, se conserva bien y da el pego. Eso sí, si algún día visitais la zona, no dudéis en acercaros al castillo de Angers, también de los de Anjou. El de Angers es un castillo de guerra, defensivo, y está en perfecto estado. Es impresionante pasearse por las almenas y jardines, ver el foso y contemplar el impresionante (e interminable) tapiz sobre el Apocalipsis. El de Saumur es un castillo de recreo. Na. Ñoñerías.

Noche en Lorient, en un motel extrañísimo mitad motero mitad granja bucólica. Fascinante esa afición por las gallinas. Aquí estoy yo, con cara de sueño!! Próxima parada: Carnac y sus piedras.

De Rocamadour a Cahors

Si de algo fuimos conscientes rápidamente en terreno francés, fue de la exquisita educación de sus oriundos. Y no lo digo con segundas, ojo. He estado dos veces en el país galo y aún estoy esperando encontrarme a alguien maleducado. Son amables, siempre intentan encontrar la forma de que les entiendas, te dan mil explicaciones, te lo facilitan todo. Si saben dos palabras de español, te las dicen con una sonrisa. La verdad es que no se nota un ápice la supuesta y típica rivalidad entre vecinos. Y todo este civismo, unido a su pasión por los caracoles, nos dio la clave para comprender La Cuarta Plaga: los camiones. Por todas partes. A cuarenta por hora. Y provocando unas caravanas interminables, porque, al parecer, en Francia adelantar está feo. No es que sean lentos, no, es que son cansinos, los pobres. Si les toca un tractor delante, son capaces de recorrer medio país detrás de él, con toda su santa paciencia. Paciencia que, claramente, no tenemos los españoles.

Jamás en la vida había oído hablar de Rocamadour, y resulta que es una auténtica belleza de sitio. Te quedas mirando, con cara de imbécil, y preguntándote quién y cómo convencería a quienes construyeron tal ciudad de que aquello era una buena idea. Así, François, pegá al acantilao ese. To parriba. Aprovechamos la roca misma, mismamente. Y todo, claro, porque aparecieron los restos incorruptos del santo de turno. Y porque allá peregrinó San Luis, y su madre, Blanca de Castilla, y sus hermanos, y quedaron postrados de gozo y fervor. Todo esto se lo traducía yo al Trasto de una bonita placa sita sobre un antiquísimo arcón, cuando de repente me veo hablando sola, con el susodicho en medio de la plaza tras un salto de dos metros, haciendo aspavientos y aventurando: "el Luis ese no estará metido ahí, no??" Juas. En un arcón apolillao. Ahí, a la intemperie. Casi me parto de risa. Ideal para las hordas de españoles. Me los imagino abriendo la tapa, sacando la calavera del pobre hombre y contándole chistes de Lepe.

En el arcón no estaba, no, pero estaba en la ciudad, con su madre y sus hermanos, en una bonita y apropiada capilla cerrada a cal y canto. Que nos conocemos. Total, que el sitio es lugar de peregrinación, y parte del Camino de Santiago. Y es que, si otra cosa descubrimos, es que los franceses serán todo lo oh-la-là que quieran, pero son católicos a muerte. Nunca había visto tal profusión de cristos, vírgenes, calvarios, iglesias, ermitas, tal cantidad de gente saliendo de misa, cualquier día a cualquier hora (muchísimos jóvenes, por cierto), tanta devoción. Perdura la ancestral tradición de levantar cruces en los cruces de caminos, especialmente en las zonas rurales. Por supuesto, todo lugar de culto precristiano fue "exorcizado" en su día con una ermita o similar, y hasta rinden culto a santos que transformaron a los paganos primitivos en menhires. La parte positiva de esta gente es que lo conserva todo, incluído el menhir, las aldeas medievales, los castillos, las supuestas tumbas de Merlín (ejem, de esto ya hablaremos) y, por supuesto, sus monumentos a los caídos en las dos guerras. Por pequeño que sea un pueblo, aunque hayan perdido "sólo" a dos paisanos suyos, siempre tienen un monumento que les recuerda y les da las gracias. Siempre. Con sus flores y sus banderas de Francia. La verdad es que da cierta envidia.

A Saint Cirq Lapopie le definen en algunas guías como "el pueblo más bonito de Francia", y, la verdad, no se puede decir lo contrario. Seguramente es el sitio en el que más fotos hice. Cada calleja, cada rincón, es una postal viva de la Edad Media. Poco más se puede decir. Es hermoso y tranquilo, y se respira un silencio especial, incluso con la invasión de turistas siempre presente. Eso sí, para silencio el que vivimos en el Chateau Le Rosseillon, una ruina templaria que, digo yo, no será tal ruina (al menos por dentro) cuando la alquilan por cuatrocientos euros la semana. Nada. Nadie. Las torres medio derruídas, el foso, senderos, bosque y ruiditos de jabalíes, o ciervos, que se escondían de nuestros ojos. Y mariposas color turquesa.

Nos acercamos a Cahors, por aquello de variar de escenario y conocer una gran ciudad. Pérdida de tiempo. Es fea, sucia, anárquica a más no poder. Una mezcla absurda de arquitecturas en la que convive el palacete decimonónico con el bloque horrendo de catorce pisos. Barrios infames llenos de porquería y de repente una abadía en obras, un puente medieval que merece dos fotos y ponerse de nuevo en camino hacia nuevos y bellos destinos. Eso sí, a paso de escargot...

De Bayona a Cordes sur Ciel

Así que nos fuimos. Cerramos el Torreón a cal y canto (dejándole copia de las llaves al Teniente Coronel, o sea, a La Mater, por aquello de la intendencia de la Tropa Peluda) y partimos raudos, y más o menos veloces, vía Tom Tom. Qué gozada la tecnología, oiga. No tener que mirar ni un mapa. Con los mareos que yo me agarraba. El cacharrito es estupendo (siempre que no se pierda él mismo, que a veces ocurre, claro). Total, que pusimos rumbo a Bayona. Un lugar hermoso y castizo (entendamos castizo a la manera de Bayona) con sus ikurriñas por todas partes, su casco antiguo y sus cartelones anunciando corridas de toros. Singular a más no poder. Tras buscar desesperadamente un camping, un amable dependiente de gasolinera nos indicó (en un español que ya quisiera yo en francés pa mí) dónde encontrar uno "cerca y muy bueno". Entonces comprendimos el significado del concepto "cerca" para nuestros vecinos (cosa que nos ayudó mucho en París), pero no nos quedó claro el concepto "muy bueno". Nuestra primera noche en territorio gabacho resultó empañada por La Primera Plaga, a saber, los surferos. Pandillas y pandillas de adolescentes oxigenados con sus furgonas, su música atronadora, sus cervezas y sus garbeos en moto a las cinco de la mañana. El pueblo era bonito, al menos. Se llamaba Anglet, olía a jazmines y a curry y tenía una hermosa playa y un precioso faro.

A la mañana siguiente sufrimos La Segunda Plaga: los pajaritos. Horas antes nos habían parecido una monada, piando y revoloteando por las copas de los árboles. Pero luego, comprobando el estado de la tienda, ya no nos parecieron tan simpáticos. Probad a limpiar metros y metros de lona con toallitas húmedas de esas de bebé. Un planazo. En fin, partimos de nuevo. Desayunamos en un lugar llamado Tarnos, en nuestro primer PMU, que viene siendo un chigre en el que los parroquianos toman café y copazos mientras apuestan a los caballos, a la lotería y a todo tipo de variedades ludópatas. Salimos a la carretera y, equis kilómetros después, tuve mi primer ataque de piel de posho cuando leí "Bienvenido al País Cátaro". Un poco más tarde, otro cartel me confirmaba que estábamos en Languedoc. Tras localizar el camping, esta vez sin dificultades, emprendimos a pie la ruta hacia la ciudad. Y, de repente, me vi plantada ante las murallas y las torres de Carcassonne.

Carcassonne es uno de esos lugares que, sencillamente, hay que ver. Es hermoso, es fascinante, hay verdadera magia entre sus muros, en sus patios, en todos sus rincones. Y si logras olvidar por un momento la riada de turistas, los cartelones de restaurantes ofreciendo menús y las tiendas de recuerdos, es un auténtico viaje en el tiempo. Afortunadamente, siempre me ha resultado fácil aislarme del mundo, así que logré recorrer aquellas callejuelas retorcidas como si estuviera en las nubes. Lo malo fue que, en medio de nuestro entusiasmo, sufrimos La Primera Maldición: la jodía cámara. Demasiada luz, muy poca luz, ahora no enfoca, ahora no dispara, pon el flash, quita el flash, engáñala y dile que estamos en interiores... un infierno. De qué sirve tanto talento creativo con una patata semejante entre manos? El plan era volver al día siguiente y explorar a fondo, con tiempo y con más luz. Desgraciadamente, llegó La Tercera Plaga: la lluvia de barro. Lo juro. Barro puro. La tienda, el coche, todo rebozado en lodo. Así que, imaginad. Desmontando a toda prisa y poniendo pies en polvorosa. Me quedó una espinita con Carcassonne y con los secretos de su iglesia, pero ya volveremos a encontrarnos.

De momento, nos vimos emulando a Carlos Sáinz por una carretera que bien podría haber sido asturiana de pura cepa. El Tom Tom nos iba cantando las curvas y nosotros nos escojonábamos vivos siguiendo el trazado. El Trasto disfrutó como un enano. Nada de tráfico, la lluvia dando tregua, subidas, bajadas, colinas y un bosque espectacular. Y, en lo más alto, dimos con un mirador desde el que se nos abría todo el valle, sus cabañas medio escondidas, monasterios remotos, ruinas medievales y, abajo, Mazamet. Otro de esos pueblos, como todos los franceses, con sus casas de cuento de hadas, sus campanarios apuntando al cielo y sus laberintos de calles. Tras inmortalizar tan bello escenario, huímos despavoridos y tiritando de frío, dando con otro rincón indescriptible. Cordes sur Ciel, también medieval, también hermoso a más no poder, clavado en la colina, con sus calles y sus casas trepando cuesta arriba. Allí hicimos un descubrimiento asombroso: en Francia aún existen las botellas de coca cola de 33 cl!!!! Hay fotos que lo demuestran!!! Qué peazo botellas, oiga, y no esas de chichinabo de a 20. Ya ni me acordaba de que existían.

Una vez engullido el caldero de cafeína, viramos hacia nuestro siguiente destino. Magia y más magia en un lugar llamado Rocamadour. Pero eso será en el próximo episodio.

Perdidos

Un viaje perfecto, un lugar perfecto, el clima perfecto. Y la compañía perfecta, por supuesto. Docenas de rincones pidiendo a gritos un disparo. Comida perfecta (y abundante, ay, dioses, demasiado abundante!!) Descanso, paseos, paz, silencio. Horas de sol y de mar tras mi esperada y definitiva reconciliación con el océano y la arena (después de casi doce años de mirarnos con desconfianza). Morena está más morena que nunca ("gitana", dicen los monstruitos) y con muy pocas ganas de trabajar. Pero no importa. Septiembre está cada vez más cerca y ya estamos organizando la siguiente escapada. No hay nada como perderse contigo.

Dragones

Escapamos de la ciudad, del mundanal ruido, de la hinchada rojiblanca, de los monstruos de El Ñeru, de todo. A ver si hay suerte y consigo, además, escapar de mis virus, de mi cansancio y del polvo de los fantasmas, que me acecha desde algunos rincones intentando (en vano, por suerte) que no disfrute de esta magia. Porque ha sido tanta, y tan repentina, tan inesperada (paradojas de llevar toda la vida esperando) que la Bruja cínica tiene la ceja levantada hasta la raíz del pelo, y ahí sigue, cruzada de brazos y mascullando: "pero, te lo has creído? Qué ingenuidad, querida... no aprenderás nunca". Y resulta que es al revés. He aprendido mucho. He aprendido (porque me lo han enseñado) que sí merecía algo así, que sí puedo creerlo, que no hay necesidad de tener miedo ni de vivir esperando el próximo golpe. Y que aprecio mucho la lucidez de la Bruja y sus lecciones (que tanto me sirvieron en momentos grises para encarar los reveses con mal genio y sin demasiados aspavientos) Pero no, gracias. Ahora no. Ahora no te necesito. Así que, hazme el favor de quedarte calladita hasta que vuelva a necesitarte.

Lo dicho, que escapamos. Y, ahora que lo pienso, quizá sea incluso una buena terapia. Qué mejor sitio que "Los Dragones" para matar a mis dragones?

Os dejaré un cuento mañana, antes de irme. Cuidad del Torreón.

Virio y Maeve

En realidad no paro de hacer cosas. Lástima no tener tiempo para contarlas! Estuve encerrada en el monte con algunos insignes miembros de la Tribu, y sobreviví. Vídeos de motos, de bofetadas varias, karaoke, cacharros, frixuelos, las batallas de siempre y el susto mortal de descubrir que nuestro vecino de cama era Nosferatu. Me vais a permitir que no añada fotos al resumen de la jugada. Habrá que repetir, porque, milagrosamente, sobró un montón de alcohol. Y eso, queridos míos, no se puede permitir.

Cenas y cumpleaños, presentaciones, los sitios de siempre y algunos nuevos. El akelarre en su salsa, gafas rosas, cotilleos y la visita del Emperador.

Salida motera, como siempre, despacito. Ja. Está claro que ya os conocen, campeones, porque huyen. No hay forma de organizar un pique en condiciones. Afortunadamente tampoco hay fotos de la Lenka ataviada con el mono motero de rigor. Lamentable espectáculo. Que digo yo, es necesario que quede todo tan ceñido??? Ya no me cabe ninguna duda (es más, no me cabe nada ahí debajo), aquella de negro buscaba a Jacques para que le bajara la cremallera del todo. Porque ella solita sólo podía bajársela ya sabéis todos hasta dónde. Criaturita.

Ya soy, oficialmente, la Tata de la peluda. Resulta de lo más sorprendente, dada mi nula relación con los perros. Lo normal es que nos ignoremos cordialmente (soy más de gatos, es cierto) Las únicas excepciones eran los bichos de mi padre, claro, que son mis hermanitos pequeños, y las dos señoritas de Salinas, que son mis primas. El resto de los cánidos suele pasar de mí ampliamente, cuando no les caigo mal ya de entrada. En cambio, la Fújur parece encantada de haberme conocido. Y empiezo a sospechar que los perros se dan informes sobre los bípedos, porque ahora les gusto a casi todos. Así que nada, también ha habido alguna jornada ejerciendo de flamante tía y dando besos en las orejas. Y sí, volviendo a casa con la lengua fuera, porque el Santo pretende acabar con años y años de vagancia mutadora en el sofá (y, de paso, pretende acabar conmigo también)

Estuvimos en Coaña. Que ya iba siendo hora de conocer el castro. Un día tan precioso que parecía imposible tras el diluvio interminable de las últimas semanas. Montones de disparos (ya os pondré las fotos en la galería esta que acabo de estrenar) y esa sensación curiosa que te eriza la piel cuando pisas un pedazo de historia. Fue como volver a casa. Fue como pasear de la mano de Maeve y Virio, como asistir a la ejecución de Silo, como ver las hogueras del solsticio con el bardo y el druida. Castaños y muérdago. Y las ofrendas a la diosa Navia. Fue como escuchar las leyendas de aquellos hombres altos y rubios con colgantes en forma de hacha de dos filos que llegaron por mar y se mezclaron con los astures. Pésicos, Albiones, Celúrnigos, Luggones, Namarinos, Vadinienses, Cibarcos, Egovarros, Selinos... Como un viaje en el tiempo, llegando hasta las raíces. Bajo qué piedra se esconderá el torque de la bella Maeve?

Y, para rizar el rizo, una cascada. Los bloques de piedra en el remanso, un viejo molino, el rumor del agua y la neblina del río entre los árboles. A quién puede extrañarle que mi gente creyera en las Xanas? Gracias, Trasto, por cada segundo.