Y, estas de FEMEN... qué onda??

 Reconozco que estas chicas me tienen despistadísima. Es tal la polvareda que han levantado que casi supone un esfuerzo rastrear cómo empezó todo. Caen sobre mí cientos de noticias, enlaces, vídeos, entrevistas y opiniones, a favor y en contra, sobre tan polémico movimiento. Hay quienes aplauden el valor de unas tipas que parecen no tener miedo a nada ni a nadie, plantándose medio en bolas delante de quien sea para ciscarse en el machismo, el patriarcado, la esclavitud sexual y lo que se tercie. Feminismo de guerrilla. Confieso que siempre he simpatizado con los iconoclastas. Por otro lado, me pregunto cómo se pasó de protestar contra la trata de blancas en Ucrania a acuñar el término "Día de la Jihad del Topless", desfilando en cueros ante imanes furibundos y atónitos o posando con lemas pintados sobre el pecho y velos islámicos en la cabeza.

 

He leído teorías que afirman que FEMEN es una patochada organizada por ciertos millonarios alemanes (varios de ellos judíos) que pretenden incomodar al Islam. Que las supuestas activistas son de pago, que viven mejor que bien, que son cuidadosamente elegidas por sus atributos (la verdad es que sorprende un poco lo buenas que están todas) y que se mueven de trifulca en trifulca con un séquito de estilistas y asesores de imagen. Circula la historia de cierta periodista anónima que logró infiltrarse en el movimiento y que afirma que así son las cosas: chicas guapas adiestradas para dar el cante y que reciben un sueldo por ello. Imposible confirmarlo o desmentirlo, al menos para mí.

 

Recientemente, el grupo ha echado brotes en España, y me llama la atención leer una entrevista a su nueva afiliada en la que ella misma cuenta que todas reciben una especie de instrucción en la que se incluye la norma de no sonreír durante las protestas (será que sonreír es machista?) y también la rutina de ir al gimnasio (para qué, me pregunto, pues no se aclara. Para estar en forma ante la respuesta policial? Para mantenerse lozanas?)

 

La mayoría de los movimientos de mujeres musulmanas critican ferozmente a FEMEN. Les indigna que se hayan erigido como representantes suyas. Les molesta que se apropien de su lucha. Les cabrea que fomenten el estereotipo de musulmana sumisa y aplastada, obviando que musulmanas hay a millones en el planeta, de Irán a Estados Unidos, con situaciones y realidades muy distintas. Les ofende que utilicen el velo como símbolo de sometimiento al macho, pasando por alto que si bien muchas musulmanas se ven forzadas a llevarlo, muchas otras eligen llevarlo. No comprenden por qué unas europeas pretenden decirles cómo deben luchar, sentirse o comportarse. Y, por supuesto, lo que más detestan son sus métodos. Una joven musulmana estadounidense lo explica así:

 

"Aunque las intenciones de FEMEN son buenas y admirables (garantizar la libertad de elección de toda mujer), el camino que han elegido está totalmente equivocado. Hacen que parezca que toda mujer que lleva el hijab está oprimida. Incluso ridiculizan a las mujeres que deciden llevar hijab o cubrir sus cuerpos, como si fueran demasiado tontas como para conocer algo mejor. Yo no llevo hijab, pero llevo pantalones, lo que me sitúa en una minoría dentro de mi familia. Ni mi madre, ni siquiera mi abuela usa hijab. Mis primas, sí. Ni ellas ni yo necesitamos alimentar el complejo de salvadoras de FEMEN siendo liberadas por ellas".

 

Un grupo de estudiantes de Reino Unido se pronuncian como sigue: "FEMEN opina que cuanto más te desnudas, más feminista eres. Esa es la ideología del feminismo occidental, pero no es esa nuestra idea de liberación. Básicamente, están diciendo que sólo las occidentales saben lo que es mejor para las mujeres de todo el mundo. No necesitamos a FEMEN hablando por nosotras. Nos han robado la voz".

 

Así que... aquí estoy. Por un lado, aplaudo el valor que le echan al asunto unas tías que, no lo olvidemos, se enfrentan a consecuencias muy serias protestando como lo hacen en según qué países (occidentales inclusive). Por otro, me choca un poco esa manera de gritar "no somos trozos de carne" mientras enseñan las tetas. Dando otra vuelta de tuerca, entiendo que son sus tetas, y por tanto son ellas las que pueden decidir cuándo, cómo y dónde enseñarlas. Si doy una vuelta más, pienso que también hay putas que eligen serlo (y musulmanas, y católicas, y judías, y menonitas, y actrices porno, y devotas madres, y amantes esposas, y ejecutivas agresivas, y portadas de Playboy), que no toda mujer es forzosamente esclava de un macho dominante o de un machismo que la oprime y que quizá FEMEN pasan por alto ese detalle, convirtiéndonos a todas en tontas del higo. Por una parte me chirrían las historias conspiranoicas y por otro creo que casi cualquier burrada es posible. Me rompe las narices leer comentarios profundos tipo: "esas son unas guarras que odian a los tíos", y ante tal alarde de simplicidad cavernícola no puedo evitar inclinarme hacia ellas. Por otro, me encuentro con gente cabreada asegurando que se inventaron pelopúnticas historias sobre chicas musulmanas secuestradas y maltratadas por sus fundamentalistas familias (el conocido caso de Amina, la chica de Túnez que colgó en las redes sociales una foto suya en topless con la frase "mi cuerpo es mío" pintada sobre el vientre, y que, a decir de FEMEN, llamó a la organización tras escapar de los suyos y les agradeció conmovida las movilizaciones que habían organizado en su nombre). Por qué inventarse tal culebrón? O mienten los que afirman que ese rollo truculento es un cuento chino absurdo, que Amina jamás fue martirizada por su propia familia, que nunca se ha puesto en contacto con FEMEN y que incluso las desaprueba?

 

Al final no llego a ninguna conclusión. O sí. No lo sé. Si tuviera que pronunciarme, diría que me parece grandioso luchar por las convicciones de uno como sea, máxime cuando no se usa más arma que el pellejo. Al mismo tiempo, diría que prefiero mil palabras a una imagen (mera opción personal) y que siempre he creído más en el argumento que en las tetas. Añadiría que las tetas al poder, como idea, mola. Matizaría que quizá sería buena idea usar las propias tetas para las luchas propias. Y que, a lo mejor, es cierto que el etnocentrismo nos ciega un poco, y que las pelis del Bruce Willis nos han hecho creer que tenemos que salvar a todo el mundo, incluso a los que nunca nos han pedido que les salvemos.

Trasnochando con Andrés

  Llega una de cenar con amigas, con agujetas en la barriga de reírse, y se encuentra con La Mamma enganchada a Tele5, con un debate sobre no sé qué cosas. Al menos la cosa no va de Grandes Hermanos, sino de leyes de dependencia, recortes y dramas personales que cabrean y ponen los pelos de punta. Con todo y con eso, y dado que no resisto dicho canal, me dispongo a pasar de largo cuando veo a Andrés Aberasturi y me choca. Me choca verle en esa casa y a esas horas. Y me quedo, precisamente porque es uno de tantos hombres a los que La Mamma ha amado siempre.

 

Cuenta el afable Andrés algo que yo jamás le había oído y que, por lo visto, casi nadie sabía. Obviamente este señor nunca ha ido por la vida aireando su intimidad. Pero esta noche cuenta que uno de sus hijos, de 33 años, tiene parálisis cerebral. Habla de su nacimiento, del enorme varapalo recibido, de la lucha constante, de los momentos en los que ese niño (se refiere a él siempre como "niño") ha estado a punto de morir por diversas complicaciones y de la decisión inapelable con la que la madre ha decidido siempre seguir adelante. Aplaude y admira el valor de las mujeres en estos casos y en general, asegurando que ciertas noticias, en relación con los hijos, provocan reacciones tan extremas en algunos hombres que más de uno desaparece del hospital, sobrepasado por la tragedia, y acaba buscado por la Guardia Civil. "Así de valientes somos los hombres", asegura, entre resignado y jocoso. Me conmueve el amor que destila al hablar de su niño eterno, de su compañera, de toda su familia. Me conmueven sus consejos: "que ningún padre se culpe por esto.  Culparse es terrible. Que se den tiempo para llorar cuanto quieran. Que se apoyen mutuamente, para que cuando uno caiga esté el otro para levantarlo. Y, si caen los dos, no pasa nada, que se queden un rato en el suelo. Ya se levantarán".

 

Cuenta Andrés, y resulta sobrecogedor, de aquella vez que, en un rincón de un hospital, su mujer, uno de sus hijos y él mismo, tuvieron que votar si pelear una nueva batalla por su niño o dejarle en paz para que la naturaleza decidiera. Cómo se plantea uno algo así? "Yo tenía claro que se haría lo que dijera la madre, por supuesto. Y la madre no dudó, había que seguir peleando". Cuenta Andrés que la primera lágrima del hijo fue para ellos un triunfo, y mucho más la primera sonrisa. Y, cuando el presentador le asegura que, pese a que el niño no habla, seguro que sabe bien quién es su padre, quién es su madre, quiénes son sus hermanos, Andrés asiente. "Por supuesto que para él no existe la palabra, ni el proceso mental de deducir que yo soy su padre, pero sí, creo que lo sabe". Y lo cree, sobretodo, porque recuerda a una tía suya que, en su vejez, padeció alzheimer. Recuerda que, cuando iba a visitarla, la anciana señora sonreía y le decía: "no sé quién eres, pero sé que eres mío".

Al oír esa frase que, con tal sencillez, explica algo tan grande y tan hermoso, me emociono y no puedo evitar las lágrimas. El amor es algo enorme, poderoso y arrollador. Tanto que, muchas veces, cuando ya ni siquiera la mente es capaz de escapar a la niebla y ordenar caras y nombres, seguimos sabiendo quiénes son los nuestros.

Casas diminutas

 Los que me conozcan sabrán de mi mentalidad de pobre. Siempre digo que, si me tocara la lotería (o recibiera una multimillonaria herencia de un pariente lejano, como les pasa a las heroínas de novela), sería una de esas ricas excéntricas con vaqueros de mercadillo, las botas sucias, el pelo mal teñido y, eso sí, un casoplón de infarto. Las casas han sido mi debilidad desde niña. Colecciono fotos de casas, sueño con casas, escribo historias sobre casas y hasta juego a Los Sims por el mero placer de diseñar casas (una vez puesto el último mueble, la emoción decae sensiblemente).

Puede que en otra vida viviera en Villa Excelsior, Villa Cristina, Villa Argentina, o cualquier otra casona de indianos de las que pueblan los rincones de mi tierra. Es casi una obsesión y desconozco de dónde sale. Cuando digo que sueño con casas no es ninguna exageración. Todos tenemos sueños recurrentes (volar, caer, el agua...) y el mío es ese en el que recorro una mansión venida a menos, llena de rincones y secretos, con muebles antiguos cubiertos con sábanas, escaleras, puertas y galerías de ventanales. Soy consciente de que, con toda probabilidad, nunca habitaré uno de esos regios palacetes de mis fantasías, pero, evidentemente, me conformaría con mucho menos. No soy codiciosa!

 

Hace tiempo me aficioné a un chorriprograma de un chorricanal (de esos que proliferan como setas) en el que, básicamente, parejas norteamericanas (no sé si estadounidenses o canadienses) se lamentan de los desastres de sus viviendas hasta que llega una diseñadora y les arregla el entuerto. Se trata de que las parejas se vuelvan a enamorar de sus casas o bien, si la diseñadora no logra deslumbrarles, su competidor directo, un agente inmobiliario, sí consiga tentarles para que se muden a un nuevo hogar. Bien. Quisiera, en serio, que vierais las casas de los susodichos sufridos participantes. Escuchar eso de que "mientras fuimos dos, nuestra casa de 200 metros nos servía, pero con la llegada del bebé es imposible arreglarse", o lo de "esta coqueta casita de 170 metros resulta insuficiente para esta familia en crecimiento, y se les ha quedado diminuta", o aquello otro de: "tenemos que bajar al sótano a hacer la colada, y jo, o sea, es súper poco práctico". Oyendo cosas así me entran complejos de Reina Roja. Que les corten la cabeza. A todos.

 

Sí, es cierto que a veces el desastre es tan absoluto que te preguntas cómo dos adultos supuestamente inteligentes pudieron invertir su dinero en semejante ruina (goteras, vigas medio podridas, tejados que se caen a trozos, suelos levantados, boquetes en la escalera, paredes de papel de fumar, moho en los techos... argh!) pero, generalmente, el único problema (al menos a esa conclusión he llegado yo) es que la gente es o muy cerda, o muy lerda. O ambas cosas. No puedes lamentarte de tener tu despacho en un sótano frío y oscuro mientras nos enseñas una habitación completamente vacía en el piso superior. Holaaaa?? Sube el despacho parriba, atontao! No puedes quejarte de falta de armarios mientras tienes una tonelada de ropa, trastos, cajas y mierdas varias tiradas por doquier y un sótano o un desván mondos y lirondos. Esto... lo de poner estanterías de Ikea a dos perronas la unidad y colocar un poco las cosas sólo se me ocurre a mí? No puedes sollozar por la inseguridad de esa escalera infame... y no molestarte en ponerle una barandilla, leñe!!! Tan difícil es??

 

Pero, sin la menor duda, lo que me resulta más indignante es lo del tamaño, que en este caso sí que importa. Es increíble cómo cambia la perspectiva de las cosas según a lo que estemos habituados. Que para una pareja con un bebé 170 metros cuadrados resulten "una casa diminuta en la que es imposible revolverse" me resulta, sencillamente, acojonante. En serio. Les metía yo en mi piso de 60 metros en el que no nos queda otra que apañarnos a dos adultos, dos bebés, una perra y, hasta no hace mucho, dos gatos (actualmente de vacaciones en casa de la abuela pero con billete de regreso, of course). Esto sí que es diminuto. Esto sí. Y sin un triste jardín al que salir a tomar el aire!!!!

Maff+Lenka=1825

Cinco años. Parecen muchos menos, pero también muchos más.

Hemos cambiado la moto por el carricoche doble, las plegadas por el ascenso de bordillo, los monos de cuero por el neceser gigante, las noches de fiesta por la fiesta de cada noche.

La verdad es que a ratos se echa de menos lo de antes, pero solo a ratos. Al fin y al cabo la vida está llena de fases, y todas, con suerte, tienen algo bueno.

Después de meses de lluvia constante hoy ha salido un sol que resulta casi una extravagancia.

Recuerdas esa foto? Es del concierto de Fito. Se podría decir que Fito es nuestra banda sonora.

Resulta curioso que, ahora mismo, no seamos ellos. En cinco años la historia ha cambiado mucho y también nosotros. Se ha pasado el "modo almíbar", la perfección de mentirijillas, el arrebato. O, digamos, que duerme a pierna suelta mientras nosotros lidiamos con la crisis, los turnos, Peppa Pig y el puré de verduras. De hecho, duerme de tal manera, el jodío, que cuesta un triunfo despertarle algunas veces. Quizá porque, normalmente, nos entra la envidia y lo que queremos es irnos a dormir también.

Pero bueno, nos apañamos.

Vendrán más fases.

Y, si los dioses quieren, seguiremos en nuestros 13.

Que no

 Comentaba hace poco con unos amigos, a raíz de un artículo hermoso de Ángeles Caso (grande, paisana!) lo mucho que nos cuesta a veces llegar a esa meta que nos hemos propuesto en la vida pese a tenerla muy clara. Quede claro que no hablábamos de metas como sacarse seis licenciaturas, construir una catedral o ganar una medalla olímpica, no. Hablábamos de algo mucho más sencillo que, sin embargo, suele suponer toda una vida de ensayos, errores, rectificaciones, rodeos y obstáculos. Seguramente somos nosotros mismos los que nos vamos poniendo pegas y atando de pies y manos, los que nos distraemos con el ruido y las lucecitas de colores, saliéndonos del camino constantemente. Pero también es cierto que, casi siempre, en todo viaje vital que uno emprenda, se encontrará con las clásicas personas que, a modo de aficionados al Tour de Francia, irán correteando a su lado chillándole instrucciones y supuestos ánimos que, en realidad, nadie les ha pedido.

 

La gente mayor es sabia, sí. Es sabia aunque solo sea porque ya han vivido. Pero no, no todos saben tanto como creen. Algunos, de hecho, no saben una mierda. O no saben nada que te importe, o que te sirva. O saben acerca de casi todo, pero hasta el VHS (o la pianola, depende de a qué generación nos refiramos). Resulta perfectamente comprensible. Yo misma creeré saberlo todo algún día, y quizá sepa muchas cosas, pero con toda probabilidad sabré hasta el mp3 o poco más.

Por supuesto que hay cosas que son atemporales, está claro. Pero, a poco que se analicen, ni siquiera eso está claro. El amor no es el mismo que hace cien años, ni la disciplina, ni la justicia, ni casi nada. Afortunadamente en ocasiones, por desgracia en otras. Y dependiendo de la percepción, los prejuicios y las manías de cada cual.

 

Dicho lo cual, si algo me revienta de ciertos miembros de la generación precedente es que nunca jamás terminan de aceptar que somos adultos. Es posible que esto haya ocurrido siempre, pero, francamente, me resulta increíble imaginar a mi bisabuelo regañando a mi abuelo por fumar a los 35 años. Especialmente en una época en la que te ganabas la vida a los 13 (o antes) y eras un hombre hecho y derecho a los 18. O quizá es que esta puta manía odiosa de decirnos constantemente lo que tenemos que hacer solo la sufrimos las mujeres?

 

Todos conocemos casos de madres (de la más insufrible a la más discreta) que cuestiona tu ropa, tu lenguaje, tus ideas, el brillo de tus suelos, la cantidad de sal en tus lentejas y la conveniencia de dar acelgas a tus hijos. También hay padres así, me consta, aunque ellos suelen obviar estos temas y sacarte de quicio con otros. Qué coche deberías comprar, cómo deberías dirigirte a tu jefe para que te pagara más, cuál es el seguro de hogar definitivo o la mejor manera de instalar protectores en los enchufes. Yo he tenido la suerte de tener un padre anarca y una madre que cuestiona solo el 60% de lo que hago. Pena que ahora mismo haya venido a unírsele un escudero. No era suficiente con una madre "no-limpies-el-parquet-con-eso-que-luego-no-brilla". Hacía falta el suegro, claro. No fuera a ser que no hubiera nadie disponible para darme el coñazo con que deje de fumar o con que tapie las ventanas para que los niños no se me caigan. Y ya me puedo esmerar, caramba. Para empezar, porque no trabajo, así que no tengo motivos para estar cansada. Para seguir, porque única y exclusivamente preciso de mis hijos para ser feliz. Todo lo demás es mierda pura. Si no soy feliz por el mero hecho de tener niños, es que soy una tarada mental. Y, para terminar, porque son SUS niños. "CuídaMElos bien", suele decirme. "O tendré que ponerme serio contigo".

 

Decir que me revienta es poco. Me ofende. Considero que es ofensivo, grosero y una falta absoluta de respeto. Y me la suda que luego me añadas el "era broma". A mí bromas, pocas. Tengo el sentido del humor muy rarito. Y, si no te importa, a sermonear a tu casa. Tengo casi 35 años, colega. O sea, estoy a 5 de los 40. Llegando, con suerte, a la mitad de mi vida. Creo que hace tiempo que soy adulta. No sé, me da la impresión. Por lo visto hay quienes jamás en la vida nos consideraréis adultos a los que no somos de vuestra generación. Siempre seremos chiquillos atolondrados haciendo el imbécil, incapaces de dirigir nuestra vida, ni de tomar decisiones. En serio, así de idiotas erais vosotros a los 35? Oh, no, por supuesto que no. Vosotros erais mucho más maduros, más listos, más esforzados, más todo. Siempre se me olvida esa parte. Como se os olvida a vosotros que siempre hicisteis los que os dio la real gana, sin tolerar intromisiones de nadie (incluso presumís de ello). Aunque, si no fue así en realidad, tampoco es mi problema.

 

A lo que aspiro en la vida es a lo que mi admirada paisana comentaba en su artículo. A ese no necesitar nada, a esa paz, a ese equilibrio, a esos ratos de placidez, a las risas compartidas, a los seres queridos. Eso es lo que deseo para mí, aunque un poco más cerrado. Mi ideal absoluto de madurez es verme en una casa confortable (grande, antigua, con jardín, árboles viejos y el mar cerca; por pedir que no quede, esa casa es mi sueño más loco, mi excentricidad, mi único afán lujoso), a ser posible con mi pareja actual, los hijos haciendo su vida y viniendo de visita, algunos gatos, muchos libros, vecinos a la distancia justa para relacionarse solamente si se desea, cuadernos en blanco, silencio y tiempo. Mi parcela, mi burbuja, mi refugio. Mi silencio y mi tiempo. Recibir a familia y amigos de vez en cuando, comer, beber vino, tomar café, reír y charlar. Y luego, de nuevo la tranquilidad. Lo curioso del asunto es que no considero que el dinero sea el principal escollo para que este sueño se cumpla. Pienso que el principal escollo soy yo. Para imaginarme en esa vida ideal creo necesario haber alcanzado un estado mental concreto de confianza, plenitud y ausencia de nudos que solo concibo a cierta edad, y tras haber aprendido a decir "no" a todo ello que deseo tachar. La incapacidad de decir "no" contribuyó a volverme una persona amargada y colérica, que necesitaba explotar de vez en cuando para aliviar su frustración. Los "noes" que callaba terminaban por atragantarme y debía soltarlos en otro momento, muchas veces a quien menos los merecía y de la peor manera. He ido aprendiendo. He ido negándome al chantaje, a la orden revestida de consejo, a la imposición y el abuso. Pero aún queda.

 

Y es que esto no es una novela, en la que, en plena catarsis, el protagonista dice "NO" y su vida cambia. En la realidad hay que repetirlo una y mil veces, constantemente, cada día, sin parar. Porque la impertinencia del ser humano es infinita, coño. Es inagotable. Cada día te acecha y te asalta. Por eso hay que entrenarse, para que, al final, el "no" salga de modo natural, sin culpas ni pamplinas. También sin ira, por supuesto. La ira perjudica más al que la siente que al que la recibe, máxime si este último tiene el pellejo antiadherente y una capacidad innata para que se la sude todo. Y esa es otra característica que distingue al rompehuevos. Permanece inasequible al desaliento y a la furia. Puedes volarle el peluquín de un grito, da igual. Media hora después te estará incordiando de nuevo. O lloriqueando si es de la clase "terco-sensible", lo cual es aún peor. El "terco-sensible" lloriquea un rato y vuelve a la carga tan empecinado como siempre. Así pues, necesito perfeccionar mi revestimiento de teflón. Es la única manera de que todo esto me resbale y de que pueda decir "no" pasando a otra cosa sin más. Creo que entonces tendré la paz, el silencio, la confianza, el tiempo, la casa, los libros, los árboles centenarios y el mar.

De maestros y ballenas

 Hoy el mundo es un poco más feo y más triste. Siempre lo es cuando se va una gran persona. Sampedro lo era. Era un pensador, un humanista, economista y escritor, puro talento, saber, humildad y simpatía. Todo lo que se diga de él, se queda corto. Por mi parte, solo puedo desearle feliz viaje y agradecerle con toda el alma La sonrisa etrusca, primera obra suya que leí y que aún hoy me conmueve hasta los huesos. Gracias, Maestro, y que la tierra le sea leve.

 

No sé por qué, en este día feo y triste no paro de pensar en la Ballena 52, ese grandioso animal que, por caprichos de la naturaleza, emite su canto a la insólita frecuencia de 52 Hertzios, lo que impide que otras ballenas se comuniquen con ella. Su voz diferente la ha mantenido aislada durante décadas, vagando en solitario por aguas del Pacífico Norte, sin pareja, sin descendencia, sin clan. Posiblemente se trate de una azarosa malformación. Quién sabe? Quizá sea sorda y por esa razón no haya logrado aprender a "hablar" como las demás. Alguien con suficiente imaginación tal vez escribiera una historia sobre hombres sabios que mueren discretamente y ballenas sabias cuyas ideas ninguna otra comprende.

 

Desvaríos y nada más que desvaríos.

Es un día triste y feo de maestros y ballenas.

Puro arte

Servidora puede presumir de amigas artistas, sin duda. Aquí la que no diseña bisutería, hace fotos espectaculares, complementos varios o dulces irresistibles.
Permitidme que os presente a mis chicas, las artistazas. Disfrutad!!

Máriam y sus obras maestras en repostería:
http://pkodulce.blogspot.com.es/

Cris y sus preciosidades:
http://www.facebook.com/pages/M%C3%A1s-vale-ma%C3%B1a-Bisuter%C3%ADa-artesanal-y-m%C3%A1s-cosas/487861984567466?fref=ts

Inés, con su Mundo Infimo indescriptible.
La tenemos por aquí:
http://www.facebook.com/pages/Mundo-Infimo/252151834907577?fref=ts
Y por aquí:
http://mundoinfimo.blogspot.com.es/2013/03/retrorreciclaje.HTML
Como, además, esta chica es la versatilidad personificada, podemos ver sus extraordinarias fotos aquí:
http://www.facebook.com/pages/In%C3%A9s-Valencia-Photography/451270054914663?fref=ts
Y aquí:
http://www.inesvalencia.com/index.HTML

Lore y sus pequeñas magias:
http://canita79.blogspot.com.es/

No dudéis en visitarlas!!