Joe Cocker tiene el mueble bar intratable

Ayer noche, nos dio por alternar. La simpar Menchín y yo misma nos plantamos en El Gato Tuerto (uno de los locales de moda por estos parajes, con permiso de la Guaja) con la insana intención de ver al ilustre Monaguillo en carne mortal. Temiendo que hubiera cámaras por allí, nos apostamos discretamente en un lateral, con buena vista, sofá cómodo y un par de cervezas.

La primera sorpresa: dónde están las fans? Qué hay de esas legiones de chicas picaronas que llaman a la radio para susurrarle al ínclito?? Por qué sólo hay hombres?? Y es que, así era. Mayoría aplastante de jóvenes veinteañeros.

Segunda sorpresa: Qué haces?? Querrás dejar el móvil en paz y subirte al escenario de una vez, Sergio de mis entretelas?? El susodicho no tenía prisa, y, copa en mano, se paseaba por nuestro cuadrante con el telefonillo pegado a la oreja mientras Menchín y yo comentábamos de aquella vez que le vimos trotar por los estudios de Onda Cero, mientras asistíamos embebidas a la tertulia de las 4C de La Rosa de los Vientos, las ganas secretas que pasamos de ahogarlo porque no nos dejaba oír nada, si sería tan gracioso en vivo como en el No son Horas...

Empezó la actuación y sólo puedo decir que resultó mejor que un lifting. Llegó a dolernos la cara de reír. El Monaguillo estaba especialmente católico ayer noche y obsequió a los feligreses con su particular visión del mundo del cine. Tiburón, Los Gremlins, Star Wars, E.T., X-men, Psicosis o el Exorcista revisados a fondo y comentandos desde la mente enferma del malagueño saleroso. Tela.

Tercera sorpresa: le sonamos de algo?? Por qué nos mira todo el rato?? Capaz que se está partiendo de risa con nuestras caras... (nos iluminaba un foco azul verdoso que nos daba cierto aire La novia cadáver versión pitufil)

Cuarta sorpresa: A qué viene esta gente? Hay algo que nunca lograré comprender. Por qué hay personas que pagan una entrada para asistir a un espectáculo al que no piensan hacer ni caso? Una vez más, el imán de mi mala suerte funciona. Dos petardas vestidas de leopardo, la una rubia pollo, la otra negro cardado, se nos plantan delante. Primer aviso. Así que se nos ponen al lado, de pie, cacharro en ristre, a marujear a viva voz, saludar con la mano a sus amiguetes, hablar a gritos con otra petarda situada en lontananza, juguetear con sus móviles y reírse con rebuznante encanto de lo simpáticas que se encuentran. Descubro que tengo alma de psicópata cuando me imagino apagando mi cigarro en la espalda huesuda y desnuda de la rubia de bote. Afortunadamente para todos, Sergio suelta una nueva parida y me hace llorar de risa.

Quinta sorpresa: llega el descanso. El Rey de la noche desciende de su escenario, rodea mesas y sillas saludando a sus admiradores, rodea, ya de paso, el local entero, se acerca a nuestro cuadrante, se apoya en la barandilla que nos parapeta y, tras un saludo sonriente y un "lo pasáis bien?" nos pide un cigarro. Impagable la cara de sorpresa de las leopardas. Impagable nuestra propia cara, seguro. Charlamos con el Monaguillo en persona, fumamos y reímos. Es simpático, es divertido, es mono... no tiene la voz de Salas (el dueño radiofónico de mi corazón) pero es encantador de todos modos.

Continua el espectáculo y nos reímos más, si cabe, que durante el primer acto.

Cuando acaba la fiesta, nos acercamos a Sergio, le felicitamos, besitos de rigor, has estado genial, me alegra que os haya gustado, me parto con tu programa, qué bien, qué bien, te vimos en Onda Cero, así que sois fans del Cebri, vamos de vez en cuando, a ver si vais un día y os quedáis a verme a mí, vale, encantadas, adiós, guapas, gracias por venir. Discreto mutis por el foro.

El Monaguillo no se corta, y asegura que se dedica al humor porque en las discotecas es como el niño de El Sexto Sentido, sólo le ve la del guardarropa. Así que, harto de tal situación, decidió hacerse cómico, a ver si había suerte y alguna chica se decía: "anda, míralo que simpático es. Igual me lo follo un poquito..." Según sus palabras, aún no ha sucedido, pero podría suceder. (No me creo nada, seguro que te pones morado) Espero de corazón que ayer tuvieras suerte. A juzgar por cómo se retocaba la pintura de guerra la rubia de bote en el baño, lo mismo el triunfo fue doble, querido Sergio. Ojalá que sí.
Una noche de risas, que nunca viene mal. Y una sospecha. Qué les pasa últimamente a los famosos?? Estaré en racha????

Curiosas definiciones

Esta mañana leí una frase curiosa.

"La malavarrosa es como tú. Lo invade todo y ni siquiera es comestible".

Me dejó sorprendida, pensando si realmente existen personas en el mundo a las que se podría aplicar tal definición. Las hay.

Hay días en que vivo

En el claro de la luna.

En el claro de la luna, donde quiero ir a jugar

duerme la reina fortuna que tendrá que madrugar.
Mi guardiana de la suerte sueña cercada de flor

que me salvas de la muerte con fortuna en el amor.
Sueña, talismán querido, sueña mi abeja y su edad,

sueña y, si lo he merecido, sueña mi felicidad.
Sueña caballos cerreros, suéñame viento del sur,

sueña un tiempo de aguaceros en el valle de la luz.
Sueña lo que hago y no digo, sueña en plena libertad,

sueña que hay días en que vivo, sueña lo que hay que callar.
Entre las luces más bellas, duerme intranquilo mi amor

porque en su sueño de estrella, mi paso en tierra es dolor.
Mas si yo pudiera hacerle, miel de abeja en vez de sal,

¿a qué tentarle la suerte, que valiera su soñar?
Suéñenme, pues, cataclismos, sueñe el golpe, largo y ser

sueñe todos los abismos, que de otra vida no sé.
Sueña lo que hago y no digo, sueña en plena libertad

sueña que hay días en que vivo, sueña lo que hay que callar.
Sueñe la playa del día, del día que fui, del que soy

que el de mañana, alma mía, lo tengo soñado hoy.

Silvio Rodríguez.

Un cuento para Guaja

Te ha llegado el turno, mal bicho. No sé cuándo podrás leerlo, con el poco tiempo libre que tienes. Pero espero que, para entonces, ya puedas hacerlo desde casa, o te veo montando el espectáculo en público. De todas formas, si la organizas, no te preocupes. Seguro que Marechek estará dando el cante en la oficina. (Lo sé, soy mala y perversa) Las demás, andaos con ojo. Hay para todas.

Mil besos para mis rubias.

EL CARTERO MALO
De Rabindranath Tagore

Madre, di, ¿por qué estás tan callada y tan triste, sentada ahí, en el suelo? ¿No ves que la lluvia entra por la ventana y que te está mojando?
Oye, el gong está dando las cuatro y hermano tiene que volver ya del colegio. ¿Qué té pasa, di madre, por qué estás tan rara? ¿Es que no has tenido hoy carta de papá?
A todo el pueblo le trajo hoy el cartero una carta, yo lo he visto.
Sólo las cartas de papá se las guarda en un saco para leérselas él.
¡Madre! ¡Estoy seguro de que el cartero es muy malo!... Pero no estés triste por eso, madre. Mira, mañana es la feria del pueblo. Que vaya la criada y compre plumas y papel. Yo mismo te voy a escribir todas las cartas de papá. Y verás que no encuentras ni una falta.
Te escribiré derechito desde la A hasta la K... ¿Por qué te estás riendo, madre?
¿Tú crees que yo no sé escribir tan bien como papá?
Ya verás, yo rayaré el papel con una regla, y pondré mucho cuidado, y haré bien grandes las letras.
Y cuando concluya, ¿piensas que voy a ser tonto como papá, que echa las cartas en el saco de ese cartero feo?
¡Te la traeré yo mismo al momento y te ayudaré a deletrearla! ¡Ya sé que al cartero no le gusta darte las cartas más buenas!

La tribu Malaussène

Sí, lo confieso, tengo un nuevo amor. Que me perdonen los anteriores, saben bien que les guardo en un rinconcito, hay sitio para todos. Pero no puedo negarlo: estoy enamorada hasta las trancas!

Una vez dije que el frikismo no nace, ni muere, sólo se transforma. Se ramifica. Fluye y desemboca en nuevos frikismos que se encadenan, se enlazan en una especie de tapiz Näif.

Mi nuevo amor es reciente, y fue mi padre quien me lo presentó (gracias, viejo). Es un hombre que me tiene fascinada. Su creador: un gabacho nacido en Casablanca, un genio, un loco maravilloso. Con ustedes, Daniel Pennac.

Imaginaos a un tipo joven, con una madre casquivana y veleta que desaparece tras cada nuevo amante y sólo vuelve a casa para poner en brazos de ese pobre primogénito al nuevo fruto de sus andanzas. Imaginaos una tribu formada por esa madre que va y viene, el sufrido hermano mayor, una enfermera enamoradiza, una pitonisa lúgubre, una bella fotógrafa, un pirómano malhablado, un pequeñajo con gafas rosas, un bebé chillón y un perro epiléptico y apestoso. Añadid un gay presumido, una reportera intrépida, un serbocroata experto en armas y ajedrez, una panda de abuelos yonkis, una editora perversa y un barrio de moros trileros, negros inmensos, travestis brasileños y policías de todo pelaje. Pues todo eso, de momento, es la tribu Malaussène. Y aún voy por la segunda novela. Me quedan tres. No me atrevo ni a imaginar hasta qué extremos de surrealismo puede llegar Pennac. Pero me tiene hechizada.

Novela policíaca, romance, humor negro, tragicomedia, costumbrismo, intriga... está todo ahí, todo junto, mezclado. Un delirio. Mi amado protagonista trabaja como chivo expiatorio, es cínico, corrosivo, adorable y está secretamente enamorado de su hermana. Sólo sabe llorar cuando le pagan y es imposible que no te caiga bien. Es más, ya lo he dicho: le amo. Así pues, y para agradecer al cosmos que mi padre me lo presentara, yo os lo presento a vosotros.

La felicidad de los ogros. El hada carabina. La pequeña vendedora de prosa. El Señor Malaussène. Los frutos de la pasión.

Avisados estáis. Daos un paseo por el barrio de Belleville y conoced a esta tropa, porque merece la pena. Hacía mucho tiempo que no se me saltaban las lágrimas de risa leyendo. Disfrutadlo.

Hoy es viernes trece, San Chivo Expiatorio y Santa Bruja Irredenta. Vendrán los búhos?

Sobrevivir a los frikis

Llegó la Semana Santa, pasó y no hubo nada. O casi nada, que no es lo mismo, pero es igual. Qué quiero decir con esto (además de citar a Reverte y a Silvio así, como que no quiere la cosa)? Que sobrevivimos, una vez más. Porque haber, lo que se dice haber, hubo de todo. Pero esa es otra historia, y debe ser contada en otra ocasión (Ende). De hecho, ya ha sido contada en tiempo y lugar oportuno (Shakespeare). Hoy me ha dado por las citas!

En fin, que sólo quería decir que he vuelto a casa, los fantasmas siguen bien (aunque no me han ordenado la ropa, voy a tener que llamarles al orden) y encima traigo bajo el brazo una Noche Estrellada, un mate, dos aventuras más del Señor Malaussène (mi nuevo amor), un autógrafo, muchos recuerdos y... sí!! Pardiez!! Bondad graciosa!! Un búho!!!!!

Como me ocurre siempre, la verborrea se me diluye en medio de un montón de sentimientos que no puedo explicar. Así que, para qué intentarlo? Prefiero que lo haga Él, que siempre encuentra las palabras que busco.
Qué hago ahora contigo?

Nuevos Fantasmas

Al fin en mi nueva casa. La caldera funciona a medias, tengo la cocina más horrible del mundo, el baño es azul y rosa (socorro!) y las ventanas se cierran a bastonazos. Pero aquí estamos, libres al fin de las amenazas del casero chupasangres.

Tengo un balcón, internet funciona, los libros aún no me han atacado y parece que todo va encajando en su lugar. Mi habitación es color malva (ooooh, perfecto) y Victoria Francés ya preside el hogar codeándose con los nuevos fantasmas. Buen rollito.

Diluvió como no lo hacía en años el día de la mudanza. Mojadura integral, tiritona y fiebre. Desde que me instalé, sol a raudales. El cosmos en un cachondo. Pero todo está bien. De momento, todo está bien.